Притча об осени

Новая осень целует асфальт,
Неба дождливого серый базальт.
Ветер срывает последний наряд
С веток, что смотрят на выцвевший сад.
Я научилась дышать этим днём,
Видеть поэзию в сумраке злом.
Холод в ладони беру, как трофей,
Мудрость теней и прощанье свечей.

Жизнь - это холст, где белила и сажа
Смешаны кистью слепого куража.
Кто-то рисует рассвет и сирень,
Я же пишу эту серую тень.
В ней отражается больше огня,
Чем в криках солнца звенящего дня.
Счастье не в красках, а в точности линий,
Что проступают сквозь блики и иней.

Я вижу то, как печален твой плач
И отвечаю: "Прости, я не врач".
Я не спасаю от боли и тьмы,
Я предлагаю сродниться им. Мы 
Части этюда, где свет и гроза
Просто рисуют друг другу глаза.
Боль - это нерв, оголённая суть,
Что позволяет нам глубже вдохнуть.

Глупо искать утешение в лете,
В вечном обмане о солнечном свете.
Правда живёт в увядании роз,
В горечи серых сентябрьских гроз.
Мой саркастически - трезвенный взгляд 
Просто защитный от глупости яд.
Смысл не в том, чтобы вечно цвести,
А в том, чтоб мудро и тихо уйти.