Книга

Вот книга новая в руках.
Её ты держишь осторожно.
Что в ней сокрыто?
Невозможно, не прочитав, предугадать.
Но вот она в руках лежит
И как магнит открыть манит.
Всё то, что в ней хранится,
Быть может, пригодится?
Так в жизнь приходит человек,
Он сам читать пока не может.
И взор, столь чистый и небесный,
Как будто застит пелена
И не ясный пока слова.
Проходит время шаг за шагом.
Читает человеку мама и учит грамотно писать,
И тексты в книжке понимать.
Ей вторит папа неустанно,
Что надо очень много знать,
Чтоб правду жизни понимать.
Так потихоньку, между делом,
Едва освоив значимость письма,
Спешит ребенок, несомненно,
Освоить тайны бытия.
Пренебрегая смыслом слова,
Ведь припинаний слишком много!
Спешит, как будто заведённый,
Успеть оставить в книге след.
И все грубей торопит чтенье. Ах!
Не далёкий человек.
Ведь текст давно уже написан,
В него творцом заложен смысл,
Он выверен до запятой.
Но, изменяя окончанья,
Перебирая препинанья,
Меняя, путая слова,
Торопит неустанно чтенье.
Комкая смысл бытия.
Столь торопливое дитя.
И нет! Чтоб насладиться книгой!
Понять, познать, постичь, принять...
Перевернет опять страницу,
Сомнет мораль и вырвет прочь.
Что нам еще одна страница?
Потом поймет, нужна она!
Да, только к ней не воротиться,
Давно утеряна, пуста.
Переписав и перепутав
Значений много, да и суть,
Пора немного отдохнуть.
И человек читает жадно,
И с упоением несет то слово,
Что к концу ведет.
И вот! Готово!
Темно читать под крышкой гроба.
Там строк давно уж не видать...
А что сумел за жизнь понять?
Оставить на могиле слово:
«Вот так!»
Учись читать, понять, принять!