Красивый мальчик на гитаре
играл, да так, что спасу нет.
Бедовый мальчик был в ударе -
сам композитор и поэт.
Давно не слышал голос чистый,
гитары первозданный звук...
Глаз не сводили с гитариста,
толпились девочки вокруг.
Он брал волшебные аккорды -
ходили пальцы вверх и вниз.
Красивый мальчик был негордым,
он все играл и пел на "бис"
Казалось, песен ночь просила,
и горы в отблесках костра.
И мы, как в юности красивой,
с тобой сидели до утра.
Казалось, были песни всюду,
был слышен всюду перезвон...
Я не спросил его - откуда,
я не спросил его, кто он.
И только сердце все щемило,
и все туманило глаза...
Такое было, было, было,
но очень много лет назад.
И я играл, пусть чуть похуже,
и пел под нежную свою...
Ветрами времени остужен,
теперь почти что не пою.
Теперь все реже я играю,
несмело струны теребя...
А как девчонка та, что с краю
была похожа на тебя.
У костра
© Copyright: Виктор Семерьянов, 2026
Свидетельство о публикации №126091807330
Свидетельство о публикации №126091807330
Рецензии