Что хмуро жмёте кепку с печалью на лице,
Вздыхая поминутно в потешной суете?
Корнет, всем безразличен предвыборный процесс.
Идут Булонским лесом и те, и те, и те…
Что мнёте бюллетени, понурив долу взгляд?
Не ставят ручки галки - чернил давно уж нет.
И статуи героев, зевая, в ряд стоят.
Элекции не в моде, блистательный корнет!
А где-то в старом парке кокотки пьют мате.
Все громче под ногами там красно-жёлтый хруст.
Листва в лазурном небе в неспешном фуэте
Кружит. И пьяный дворник исполнен нежных чувств.
А где-то с древних пирсов уходит «Метеор»,
Чтоб превратиться в точку, качаясь на волне.
Чтоб за бортом оставить весь преходящий вздор.
Он вторит самолётам, ища простор вовне.
И я за ним, пожалуй, по курсу норд-норд-вест.
В краях морских прибоев – изысканный туризм.
Сжать кукиши в карманах – единственный протест.
О, мой хрустальный замок! Мой славный эскапизм !
Булонским лесом
© Copyright: Виталий Кулик 77, 2026
Свидетельство о публикации №126091807218
Свидетельство о публикации №126091807218
Рецензии