За селом золотятся просторы во ржи,
Наполняют поля васильки.
Здесь привычная, мирная сельская жизнь –
Только будни её нелегки.
Пахнет мятой и свежей росою трава,
Старый ворот колодца скрипит,
Сыну тихо поёт молодая вдова,
И в окошке лампадка горит:
«Твой отец был как сокол – отважен и смел,
Защищая родимый порог.
Он ушёл за рассветы, в небесный удел…
Спи, мой кроха, вдали от тревог…»
Но и те, кто вернулся в родительский дом,
Не находят покоя в глуши.
Не зальётся тоска деревенским вином,
И не лечатся раны души.
Память ловит чужую далёкую высь,
Где остался пылающий бой...
Мужики молча курят, уставившись вниз,
Папиросы – одну за одной…
Затихает напев у раскрытых окон.
Лёгкий дым папиросный горчит...
Спит село, но для тех, кто войной обожжён,
Эта тихая полночь не спит.
Эта полночь не спит
© Copyright: Ширма Марина, 2026
Свидетельство о публикации №126091806974
Свидетельство о публикации №126091806974
Рецензии