Строку веду на ощупь, за собой,
Слова ложатся очень осторожно,
На холст ложатся, как мазок густой,
От этого то сладко, то тревожно.
Я подбираю всё на вкус и цвет,
Хочу найти здесь скрытую пружину,
В них может появиться лунный свет,
Заря окрасить красками картину.
Мазки уже не спорят меж собой,
Палитра оживила снов долину,
Вот гнёздышко, в нём теплится покой,
Вот в ягодах качается рябина.
Вот кадмий жёлтый и ультрамарин,
В наплыве этом зелень проступила,
Вот искрой красной заиграл рубин,
И в глубину чуть-чуть легли белила.
Мольберт и холст, и стелются слова,
И кисточка опять в руках застыла,
Вся в каплях изумрудная листва,
А сонный лес туманами умыло.
Сплетаются слова в большой букет,
В них можно незаметно потеряться,
Я не флорист и даже не поэт,
Мне хочется художником остаться
Художник
© Copyright: Олег Алёмов, 2026
Свидетельство о публикации №126091800674
Свидетельство о публикации №126091800674
Рецензии