Пробоина в борту, как приговор в тишине,
Рваный вымпел дрожит на ветру, как в бреду.
Он клялся, что шторм ему — будто во сне,
А сам прятал страх в ледяном узле.
Вчера он был «бриг», он был «стержень» и «сталь»,
Сегодня — лишь тень на кромке серых волн.
Я вижу, как гаснет туманная даль,
Как рвётся последняя, тонкая нить вдоль.
Бакштаг натянут, как нерв на пределе,
Компас врёт, уводя в мёртвую зону.
Мы оба знаем, что курс уже сгнил в теле,
И море готовит нам общую яму на дне.
Пусть шепчет, что он не боялся ни бурь, ни бед,
Что шторм — это просто каприз воды.
Но правда встаёт, как чёрный силуэт,
Когда горизонт смыкается, стирая следы.
И миг этот будет коротким и злым,
Без пафоса, без клятв, без прощальных слов.
Один поворот штурвала — и всё, мы плывём
Туда, где не слышно ни криков, ни снов.
Надо отредактировать
© Copyright: Константин Перминов, 2026
Свидетельство о публикации №126091806637
Свидетельство о публикации №126091806637
Рецензии