Обветшали стены у больницы...

Обветшали стены у больницы,
И покрылись пылью, паутиной.
Да синие – у больных глазницы,
Будто тени в коридоре длинном…

Разбежался штатный персонал
- Совсем не платят им зарплату.
Кризис в здравохранении настал
- За перестройку всем расплата…

А куда деваться нам, больным?
У кого с головою не в порядке.
Кто к нам придёт по выходным,
Кто сорвёт морковку с грядки?..

Впрочем, нет давно и огорода,
И санитар остался только Вася.
Он из довоенной – той породы,
И в кладовке самогонку квасит…

Некуда идти, он давно старик.
Увы, но – некуда идти и нам…
Из палат, что ни день то крик: -
Хотим микстуры триста грамм…

У нас то стачки, то забастовки,
То требуем замену главврачу…
Из салфеток сделали листовки,
И слюной приклеили к плечу…

На забастовках просим брома,
Чтобы не кидаться на соседа.
Чтобы еду носили нам из дома,
И включали телевизор до обеда…

Но напрасно, кажется, бастуем,
Да и в процедурной совещания.
Всем нам выписку организуют,
И очистят клизмой на прощание…