Я родился под знаком осени,
И не важно, что был апрель.
Моё сердце не птичья трель,
А прозренье того, что сбросим мы
Разноцветие шелухи,
И потом истончимся досуха,
Растворимся движеньем воздуха,
Превращаясь в свои стихи.
Потому, обжигаясь видами,
Занялся где от солнца клён,
Я пишу по воде "всё — сон",
Тот, в котором вся жизнь на выданье
Деве с белым больным лицом,
Что изящна, тонка и мраморна...
И не факт, что за лентой траурной
Жизнь замкнётся опять кольцом.
Я родился под знаком осени
© Copyright: Усов Дмитрий, 2026
Свидетельство о публикации №126091804865
Свидетельство о публикации №126091804865
Рецензии