Между домом и магазином

Почему я именно такой, каким вышел? Бог ли запрограмировал меня изначально? Или я делал всякий раз свободный выбор, создавая себя? Но ведь и "свободный выбор" наш от Бога, поскольку Бог всемогущий и всеведущий. Какая разница? Главное, что я такой, каким совсем не нравлюсь себе. Кого винить? Бога? Бессмысленно. Себя? Только пестовать свой мазохизм. Любовь к самоистязанию, которая лучше нас не делает. Так как же быть? Какой выбрать верный путь к исправлению своих слабостей и несовершенств?
И вот клянусь себе, что больше водки ни капли в рот, и захожу как-то сам собой в продовольственный магазин. Гляжу на бутылки с водкой и думаю, ну что мне будет с одной чекушки? Не умру же, не сойду с ума.    Максимум, к вечеру поплохеет. Ну что же, мне не плохело  никогда? В первый раз, что ли? Переживем.
Беру "Беленькую", она как-то не так опасно смотрится, даже по-родному как-то.
Ставлю бутылку на стойку кассы.
- Не надоело? - спрашивает дородная кассирша узбечка.
- Что не надоело? - мутно не понимаю её.
- Пить.
- А вам какое дело? - привычно огрызаюсь.
- Да был мужик как мужик. А сейчас мухомор гнилой.
- Замуж хотели за меня?  - тоже привычно хамлю. - Так у вас, узбеков, полно своих непьющих и работящих мужиков.
Она лишь устало машет рукой.
Выхожу из этой ****ской Пятерочки. Говорю себе сурово и принципиально, чекушку растяну на два дня. Хорош деградировать! Прихожу домой и выпиваю её за час. Констатирую, хмельной уже достаточно, что всё тщета, всё тлен и Укбар. Всё уродство человеческое.
Сажусь за компьютер и набираю этот вот текст, и на душе становится легче, светлее, чище. Как хорошо всё-таки жить! Думать, писать, общаться со своим привередливым Богом. Все неурядицы радостно даже сваливать на него, на то, что он сделал нас такими изначально. На то, что это он придумал водку и тяжелое похмелье. Он придумал силу притяжения земли, из-за которой бутерброды всегда падают маслом вниз. Это он создает бедных и богатых, смышленых и недалеких, счастливых и несчастных. Это он создал меня, неприкаянного избранника своего. Гения! Который ценнее в этом мире всех разумных кассирш, всех поллитров! Не я им кланяюсь. Они все служат мне, чтоб я писал такие выдающиеся тексты. Да. Пора идти за новой чекушкой. И пошли они все на!!!!! Я хуже их всех, но я... Гений!  Вот. И не надо даже пить, чтобы понять это. По крайней мере, можно немного ещё выпить. Только одну чекушку...