Не разгораются мои дрова в печи,
Наверно, злятся на меня дриады
За то, что я отапливаю дом в ночи
Поленьями сухих деревьев сада.
Кончается запас припрятанных газет,
И спичек — половина коробочка,
Но гаснет быстро, снова вспыхнув, робкий свет
Огня, рождённого из огонёчка.
Уж я ли этот старый сад не берегла?
Уж я ли не любила каждый кустик?
Скажи мне нимфа вишни, выйдя из ствола,
Сколь хлопотно садовое искусство.
Как эти ветки обрезали в сентябре,
Как падали твои златые кудри...
И что душой кривить: об остром топоре
Давно шепнула вековая мудрость.
Гори, живой огонь, на утлом алтаре,
Согрей мне дом, постель и чашку чая.
Вот щепка, брёвнышко и капли на коре —
Чуть слышно слёзы нимфы выкипают...
Дриада
© Copyright: Ирина Пахомова Викторова, 2026
Свидетельство о публикации №126091803898
Свидетельство о публикации №126091803898
Рецензии
Как интересно, как красиво! Давно такого не читала, спасибо, Ирочка!
Агата Бахрушина 18.09.2026 17:59 • Заявить о нарушении
Агата Бахрушина 18.09.2026 17:59 • Заявить о нарушении
Привет, Леночка. Порадовала ты меня оценкой. Спасибо.
Ирина Пахомова Викторова 18.09.2026 18:03 Заявить о нарушении
Ирина Пахомова Викторова 18.09.2026 18:03 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.