Муза
послушай, что сталось —
лист падает из рук.
Внутри ничего не осталось,
замкнуло от страха круг.
Кто-то украл все краски!
Муза, плесни тепла!
Мир выцветает от тряски...
Или я сам сгорел дотла?
Прямо в своей голове?
Что со мной происходит, Муза?
Смотри: на столе тетради,
в них сотни моих стихов.
Но больше ни рифм, ни страсти,
ни музыки этих слов.
Ни строчки. Ни полувдоха.
Бумага — как первый снег.
Во мне наступила кроха-
строфная смерть навек.
Я стал графоманом-истуканом,
пишу в суете чепуху.
Мой дар обернулся капканом,
застрявшим на самом верху.
Ты смотришь лукаво, мимо,
играешь моим пером,
но ты проходишь незримо,
оставив холодный дом.
Муза,
послушай, что сталось —
лист падает из рук.
Внутри ничего не осталось,
замкнуло от страха круг.
Свидетельство о публикации №126091803729
А в чём же её «вина»? Пожалуй, только в одном — она отказалась работать по принуждению. Когда поэт требует от себя рифм, страсти, непременно великого слова, когда страх замыкает круг и каждая новая строка превращается в экзамен на собственный талант, Муза благоразумно исчезает. Она не любит, когда её ловят за крыло.
Особенно горько звучит: «Я стал графоманом-истуканом». Но настоящий графоман обычно не мучается вопросом, куда исчезла поэзия. А здесь человек как раз мучительно чувствует её отсутствие — значит, внутренний поэт никуда не делся.
И, может быть, Муза ушла не навек, а просто стоит за дверью и лукаво ждёт, когда автор перестанет её обвинять. Стоит перестать писать «правильно» — и она, возможно, сама положит на стол первый цветной лист.
Так что приговор Музе я бы смягчила: виновна не в исчезновении стихов, а в том, что знает — настоящий стих приходит только тогда, когда его перестают вымогать.
Ольга Чернявская 1 18.09.2026 13:24 Заявить о нарушении
Семёнов Антон Олегович 18.09.2026 13:58 Заявить о нарушении