Муза,
послушай, что сталось —
лист падает из рук.
Внутри ничего не осталось,
замкнуло от страха круг.
Кто-то украл все краски!
Муза, плесни тепла!
Мир выцветает от тряски...
Или я сам сгорел дотла?
Прямо в своей голове?
Что со мной происходит, Муза?
Смотри: на столе тетради,
в них сотни моих стихов.
Но больше ни рифм, ни страсти,
ни музыки этих слов.
Ни строчки. Ни полувдоха.
Бумага — как первый снег.
Во мне наступила кроха-
строфная смерть навек.
Я стал графоманом-истуканом,
пишу в суете чепуху.
Мой дар обернулся капканом,
застрявшим на самом верху.
Ты смотришь лукаво, мимо,
играешь моим пером,
но ты проходишь незримо,
оставив холодный дом.
Муза,
послушай, что сталось —
лист падает из рук.
Внутри ничего не осталось,
замкнуло от страха круг.
Муза
© Copyright: Семёнов Антон Олегович, 2026
Свидетельство о публикации №126091803729
Свидетельство о публикации №126091803729
Рецензии
Ваш разговор с Музой впечатлил.
Хорошо пишите, почитал Ваши стихи.
С тёплышками Саша Бор
Саша Бор 21.09.2026 09:46 • Заявить о нарушении
Хорошо пишите, почитал Ваши стихи.
С тёплышками Саша Бор
Саша Бор 21.09.2026 09:46 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.