Скамейка

В парке, где воздух пахнет корой, сегодня тепло,
я сижу на скамейке, как будто поставил точку.
Дети кормят белок. Те прячут орех в дупло,
как в чулан, где хранится зима и немного отсрочки.

Молодая пара смеётся, не зная, что их
отраженье уже начинает тускнеть в витрине.
Пожилые кормят голубей, и в ладонях у них
больше неба, чем в небе, и меньше, чем в тени.

Смысл жизни, наверно, не в смысле. Скорее в том,
что скамейка скрипит, и никто не обязан вставать.
Что дупло это чёрная дыра с мохнатой каймой,
и белка - единственный богослов, знающий, где зима.

Что деревья молчат не из гордости, а потому,
что язык их - кольца, а кольца длиннее, чем речь.
Я сижу. Я - часть речи. Я, в общем, никто,
но зачем-то мне хочется эти стволы сберечь.

И когда я уйду, парк останется. В этом и суть:
не в ответе, а в том, что вопрос переживёт меня.
Дети вырастут. Белки умрут. Молодая пара
станет стариками, что кормят голубей у пруда.

Старые деревья останутся. Их не срубят, пока
кто-то сидит на скамейке и смотрит, как листья летят.
Смысл жизни, возможно, в том, чтобы просто сидеть
и не требовать смысла. Или требовать. Но не у меня.

Прослушать песни на мои стихи можно здесь:
https://cloud.mail.ru/public/gTNm/Sqy9NCjzb