Уже не слышатся октавы
пернатых, призывавших самок.
И мысли с горечью отравы
спешат взорвать воздушный замок.
Но он растёт легко, внезапно.
Я забываю скуку быта.
Пытаюсь вспомнить образа, но
молитва древняя забыта.
Туманен лик, я представляю
узоров ризы позолоту
и давний разговор о рае,
зачем его придумал кто-то.
Уже не слышатся октавы...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2026
Свидетельство о публикации №126091803013
Свидетельство о публикации №126091803013
Рецензии