Шляпа без головы

Ты смотришь сквозь меня,
И видишь правду,
Где за узором кованых оград —
Под слоем глянцевым фасада
Лишь камня выверенный взгляд.

Мужчины могут говорить не чудом,
Носить любовь, как модное пальто.
Но мы-то знаем их слепые коды —
Лишь тень того, что им понять не суждено.

Да, ты сказал, что жаждешь моей сути,
Что женишься ещё раз на костре,
Который выжег всё до самой ртути
В твоей размеренной проигранной игре.

Я слышу взгляд: «Соскучился по прежней» —
По той, что шла по стёклам босиком.
А нынешней, уставшей и мятежной,
Ты строишь в горле пересохший ком.

И вот опять  пашу на две планеты
Своя болит, твоя молчит вдали.
Я чувствую твой лёд, сгорая с ветром,
Но грею рёбра там, где боль стучит...

«Мы будем боль делить», — твои слова в молитве.
Впервые голос стал теплее позвонка.
Но трещина пошла по плоской нити,
Где всё горит до самого конца.

Движенье вверх!

Снимаю этот тесный шёлк обид.
Мне больше не нужна чужая драма.
Пусть мой маяк внутри меня горит
Для самой главной в жизни телеграммы:

«Себе я нравлюсь.
Просто потому,
Что влюблена в себя до зыбкой дрожи.
И эта бездна, рвущая броню,
На тысячи вселенных нас умножит».

Я — голова. Я — суть.
Я — то вино,
Чей запах шлейфом свёл тебя у двери,
И ты стоял, не отводя лицо,
Увидев голову без шляпы на постели.

Быть может, был потерян твой убор?
Он был как символ этой ложной роли.
Но в жизни шляпа — не пустой узор,
А головной убор, одетый по погоде.