Когда женщина встаёт просыпается мир

Если с правой ноги — распахнётся рассвет,
Зазвенит за окном золотая погода,
И на кухне появится радостный свет,
Будто в дом постучалась сама благодать.

Будет борщ — как рубиновый праздник в кастрюле,
Будут пироги — словно солнце в руках,
Будет смех, что усталость с души поцелует,
И любовь, что живёт не в словах, а в делах.

Будет мягкая постель, как небесная пристань,
Будет чай, будет нежность, уют и покой,
И мечта, что казалась далёкой и чистой,
Вдруг присядет за стол и махнёт тебе рукой.

Будет дом, где не страшно молчать вечерами,
Где обиды растают, как лёд по весне,
Где её добрый взгляд, словно свет над полями,
Возвращает надежду уставшей душе.

А не с той ноги, коль внезапно поднялась,
Значит, тучи собрались над миром с утра,
И судьба, как тарелка, чуть-чуть покачнулась,
И молчит даже ложка, забыв про дела.

Ни кровати, ни ужина, ни пирога,
Только ветер по дому гуляет сурово,
И сковорода, как грозная дуга,
На стене ожидает решающего слова.

Тут уж лучше не спорить, не лезть на рожон,
Не искать справедливость в углу под диваном,
Лучше сделать ей чай, подарить ей поклон,
И сказать: “Ты прекрасна, хоть утро с туманом”.

Потому что женщина — это не просто каприз,
Не случайная буря, не гром на пороге,
Это тайна, что держит и небо, и жизнь,
Это сердце земли, что звучит в каждом шаге.

От её каблучка просыпаются дни,
От её настроенья цветут города,
Если светится — мир зажигает огни,
Если грустит — притихает вода.

Видно, Бог, улыбнувшись, задумал всерьёз:
Дал ей силу весны и характер метели,
Чтобы в доме от женских шагов и волос
То сирени цвели, то гремели капели.

И не важно, с какой она встала ноги,
Если рядом есть тот, кто умеет любить,
Кто поймёт без обиды её тревоги,
Кто сумеет молчаньем тепло подарить.

Ведь порою за бурей не злость, а усталость,
За молчаньем — желание быть понята,
И нужна ей не битва, не громкая жалость,
А простая, живая, родная мечта.

Так встречай её утро с улыбкой и светом,
Не считай её шаги, не гадай по ногам,
Пусть любовь будет самым надёжным ответом,
Что ведёт через будни к большим берегам.

И тогда даже хмурое утро расцветёт,
И вернётся на кухню душистый покой,
Будет борщ, пироги, и тепло у ворот,
И весь мир станет снова счастливым, родной.

А сковорода пусть сияет на месте,
Не оружием грозным, а солнцем труда,
Как медаль за терпенье, за верность, за честь,
За любовь, что сильнее любого суда.

Видно, так уж задумано небом и Богом:
У женщин всё начинается с ног,
Но ведёт их дорога не просто порогом —
А туда, где рождается счастья исток.

Пусть же каждая женщина утром встаёт
Так, как сердце велит — без вины и тревоги,
Потому что когда она в мир свой идёт,
Просыпаются звёзды, дома и дороги.

И пока её шаги по квартире звучат,
Пока солнце ложится на тёплые плечи,
Пусть мужчины молчат, улыбаются, чтят —
И берегут этот свет человечий.