Осень. 17 сентября

Пасмурным утром не веришь в курорты и спа,
Пасмурным утром ты веришь лишь в зонтик и плащ.
Но, к сожаленью, погода глуха и слепа,
Но зато ветер и холоден, и леденящ.

Солнце закрыто как будто бы веками туч.
Пасмурным утром всё видится серо-сырым.
Где золотой там мультфильмовский солнечный луч?
Лишь ювелирное будет сейчас золотым.

Даже деревья совсем поутру не горят,
"Жёлтый", "багрянец" - всего лишь оттенки из книг.
Листья с коричневым отцветом как-то лежат,
Словно страницы сожжённые, портя цветник.

Пасмурным утром всё сложено в серую тень,
Словно в каморке под лестницей, но без двери.
Не обещает хорошего, кажется, день,
Пасмурный, как и вообще все подряд сентябри.

Кажется жизнь позабытым осколком всего,
Вечного сущего частью, оставленной здесь.
Главное нынче уже не вопрос "кто кого?",
Главное нынче повисшая в воздухе взвесь,

Взвесь из вопросов и мыслей, ответов и чувств,
Грусти с тоской, что не виден сейчас горизонт,
Злых отголосков эмоций, страстей и безумств...
Только решает всё, взял ли сегодня ты зонт.