Смерть Поэта

( Памяти Владимира Высоцкого)

                "Сомкните стройные ряды,
                Покрепче закупорьте уши,
                Ушёл один -- в том нет беды,
                Но я приду по ваши души!"
                В. Высоцкий

Вдаль ушли, затуманясь, рассветы,
Оборвалась седьмая струна.
Потеряли такого Поэта,
Чьи слова пила залпом страна.

Он нам пел про канат и про мины,
Жил штрафным батальоном в бою —
Чтобы знали, какой мы ценою
Отстояли свободу свою.

Без чинов, без наград и без званий,
Под запретом у власти порой,
Он лечил нас от лжи и молчаний
Своей честной, надрывной строкой.

Ни далёкий Париж, ни Марина
Не смогли эту боль утолить.
Вся Россия — без масок и грима --
Вышла душу свою хоронить.

В этот день небо всё полыхало
Олимпийским июльским огнём.
И огромная рана зияла,
Омываясь прощальным дождём.

Есть таланты высокого роста,
Но масштаб этот им не под стать:
Чтобы жить так — пронзительно-просто —
Нужно намертво в песне сгорать.

И аккорды гитарные эти
Продолжают в России звучать,
Чтобы наши рождённые дети,
Научились любить и прощать.

Он остался творцом-самородком,
Он явлением к нам прилетел —
Чтобы каждый из нас ненароком
Свою жизнь изменить захотел!

Златом купола в небе блестящий,
Христианскою русской душой —
Хриплый голос, живой, настоящий,
Будет вечно с родною землёй.

                2026