Из серии Никто ничего так и не понял

 
 Былое въелось в патину холста.
Хотя «былое» — это лишь избыток
пигмента, впавший в ересь. Пустота
стены теперь единственный напиток,
не бьющий в голову. На чердаке, в пыли,
которая есть антрацит в разрезе,
черты из прошлого забвение нашли,
оставшись за кулисой устаревшей пьесы.
 
Там время спит, свернувшись в жгут, в калач,
поскольку логика пространства  вне закона,
когда зрачок (пристрастный, как палач)
торгует светом в полумраке сонном.
Нас больше нет.  На кракелюре льна
единственная подпись  —  шрамы
не на душе (уже), но в ведомости сна,
где вычтены все лица из забытой драмы.
 
Там каждый блик, что некогда слепил,
стал крошкой минерала. И излишек
всех жизненных (и прочее) мерил —
всего лишь корм для тамошних летучих мышек.
Секунды не бегут. Они стоят,
оцепенев, как мебель в запертой квартире.
И соскользнув по рыхлой раме, взгляд
продаст "былое" на съеденье пыли.

Прощай Прошлое:))