Ты улыбнись...

Ты мне приснилась прошлой ночью,
Во сне гуляли мы по облакам.
А ты была, как будто бога дочь...
И мы с тобой входили в неба храм.

На алтаре горели свечи,
И запах ладана незримо плыл.
Наверно так проходят встречи,
С тем, кто безумно так тебя любил.

И кто писал стихи и песни,
Кто с жадностью ловил твой взгляд.
И кто с тобою мог воскреснуть,
Лишь красоты твоей вкусив, как яд.

Кто ночь не спал..., и две..., и пять..., и сто,
Тебе пытаясь что-то говорить.
И это всё ему, любви, судом,
Ну, а за что? ... Ничем не объяснить.

Никто не может объяснить ему,
Кому он так дорогу перешёл.
И кто затеял эту кутерьму,
И кто тебя в судьбу его вплёл.

Кто в этой судьбе навязал узелков,
Один другого только крепче.
И кто его жизнь на две расколол,
С тобой устроив эту встречу?

Зачем всё это было? Для чего?
Ведь было всё давно известно.
Ну, что с того, что стал он как "Садко",
"Поёт" то он не очень... если честно.

Да и «стихи» не очень у него -
Слова не вяжутся со смыслом.
Да возраст у него ещё...  "Ого!"...
А ты во всём безукоризненна.

Ты молода... И безупречна.
И красоте твоей предела нет.
Я говорю... чистосердечно...
Но для тебя как будто это бред.

Но это бред седого "пацана"
Давно он знает в жизни что почём.
И знает он, что "ты — это она",
Ты пролилась живительным дождём.

Ты пролилась дождём на душу,
И возродила веру ему в жизнь.
Но твой покой я не нарушу,
Лишь попрошу: - Ты улыбнись.

Улыбкой той, как ты умеешь,
Смущённо чуть... и очень просто.
И от которой я согреюсь,
Лет, может быть, до ста...
Ну, или девяносто...

Улыбкой той, как ты умеешь,
Смущённо чуть... и очень просто.
И от которой я согреюсь,
Лет, может быть, до ста...
Ну, или девяносто...

И от которой я согреюсь,
Лет, может быть, до ста...
Ну, или девяносто...



https://www.realrocks.ru/izvailov/music/2108892/