Мой призрачный музей — не храм, а склеп усталый,
Где тени шепчут то, что я не смел сказать.
Здесь каждый шаг как отзвук запоздалый,
А тишина умеет убивать.
На полках — дни, что прожил без ответа,
И письма, что не вышли за порог.
Душа здесь — не святыня, не монета,
А старый, затупившийся клинок.
Тропа затянута глухою пылью,
Встают видения без крика и без слов.
Здесь время стало вязкой, тяжкой былью,
И каждый зал — петля из старых снов.
Любой сюда войдёт — дверь не закрыта,
Распахнута, как будто ждёт гостей.
Но выйти не дано, и жизнь убита
Склеп заберет всех в Царствие теней….
Мой призрачный музей
© Copyright: Деметр Либуржуа, 2026
Свидетельство о публикации №126091708702
Свидетельство о публикации №126091708702
Рецензии