Когда второпях загоняешь в четыре стопЫ с шести
Режешь кончики пальцев и щупалец, впусте силяся уместить
В створ моллюска и стих его бледной горошины тайну
Но если она наконец прекратит быть животным морским…
Красота её прёт, как Титаник,
как уроды Урана. Густы
эти сказки, как крем на сметане,
пена, брызги. В их протокрови
ярость бьётся веками, веками
ставки там до того высоки -
побежалости божьих фекалий
ниспадают как мёд, как духи,
чтобы нас навсегда отравить
тем, что мы называем стихами
то, что чуем, как волки
хорьки
Боттичелли
© Copyright: Але Тишина, 2026
Свидетельство о публикации №126091700863
Свидетельство о публикации №126091700863
Рецензии