в пятёре на кассе..
муслякаю числа,
творОг из пластмассы,
унылые лица
рисуют мне чувства,
и лет уже сорок,
скажу «это чушь всё,
всё майя и морок»
и осень мне верит -
«тоска только снится,
умрёшь - будешь ветром,
уткнувшимся в листья»
Свидетельство о публикации №126091708284