Выпить горизонт

Вторые сутки в море, нас штормит,
Приспущен флаг, измучены матросы.
От качки стонут скулы, рвутся тросы,
А в трюме — не зерно. А динамит.

Кричит команда сверху: «Сбавить ход!»
«Зарифить грот!» — и ветер рвёт нам нервы.
Матросы молча смотрят в небосвод,
И каждый знает: первым дрогнет первый.

Корабль ведёт не юный капитан,
Но компас мечется — и звёзд не различить.
Корабль кренит. Старпом от качки пьян.
И каждый вал — как то, что не простить.

Радист стучит в эфир, но берег глух.
Волна накрыла палубу и рубку.
И боцман тихо шепчет: «Сбросим груз!» —
И это — не команда. Это шутка.

А в трюмах течь, искрит и гаснет свет,
И юнга, что боялся, ринул первый.
Он не страшился в море встретить смерть,
Но смерть страшилась мальчика. Наверно.

И пусть гремит над нами небосвод,
Пусть рвёт холстину ледяная жила, —
Нас держит курс, который проложило
Не сердце. Глубже. Выпить горизонт.

Вдруг вспыхнул луч. Не берег и не знак.
А молния, прорезавшая тучи,
На миг открыла нам скалистый мрак
И узкий ход меж рифов. Неминучий.

А после — тишь. И утренний туман.
И море дышит тяжело, устало.
Корабль, как раненый, вошёл в лиман,
И, затихая, снял с себя забрало.

Его качало. Но слабел прибой.
И, словно мир, уставший, но живой,
Корабль вставал — израненный, но свой —
На курс. Который выбран. Не напрасно.