Один цветок. Он хрупок и небросок.
И аромат его не уловим.
Как будто сотворил Господь набросок,
Чтоб сад взрастил прекрасный Херувим.
Мы, как цветок, взлелеянный Всевышним,
Средь бытия мятущихся равнин.
Стремимся распуститься цветом пышным,
Но ход времен, увы, неумолим.
Своей судьбы едва увидев тропку,
Спешим по ней порою наугад.
Но есть еще тропа, что рядом, сбоку,
И на нее направить лучше взгляд.
Привычно проплывая по теченью,
Как не попасть в чужую колею?
Почувствовать свое предназначенье
И распознать среди дорог свою?
Дороги судьбы
© Copyright: Марина Вершинина 1, 2026
Свидетельство о публикации №126091707659
Свидетельство о публикации №126091707659
Рецензии