Не дом, не хата — больничная палата,
Но и в уединении польза есть:
На потолок смотрю я непредвзято,
Считая дни, что выстроились здесь.
Здесь время течь умеет по-другому,
Забыта суета и беготня.
Но мысли возвращаются вновь к дому
И обжигают нервы, теребя.
Тут капельницы мерный стук качает,
И белый кафель "давит" на глаза —
Душа от стен ничуть не одичает,
Когда в груди поэзия светла.
Дневник не спит — перо не остывает,
Пусть вдохновенье бьёт из-под полы.
И всё же бабочки всегда во мне летают,
Стихи пишу… пока живут мечты.
Слова ложатся ровно… без помехи,
А за окном привычный мир шумит.
Здесь тишина важнее всякой спехи,
И строчка каждая чувственно звучит.
Пусть время пролетело в три недели…
И тело постарело в двадцать дней.
Пройдёт полгода… зазвучат капели,
Оттает память у оставленных дверей.
16.09.2026
Игорь Скикевич
Палата-9...
© Copyright: Игорь Скикевич, 2026
Свидетельство о публикации №126091700760
Свидетельство о публикации №126091700760
Рецензии