Здесь горизонт всегда в такой дали,
Что даже ветры устают от бега,
И сонно выступают ковыли
Остатками нестаявшего снега.
И пыль дрожит над маревом дорог,
И не спешит садиться вдоль обочин.
Любого дня — засушливый итог
Закат подводит тихой, стылой ночью.
Здесь месяц окунается в полынь,
И небеса, устав твердить о Боге,
Прольют под вечер стынущую синь
По вьющейся меж ковылей дороге.
И время замирает в тишине,
И шёпот трав не нарушает дрёму,
И кажется, что ты наедине
С самим собой, и нет дороги к дому.
Степь
© Copyright: Владимир Полькин, 2026
Свидетельство о публикации №126091707363
Свидетельство о публикации №126091707363
Рецензии