Порой рука сама собой
Выводит строки на бумаге,
Ведома тайною судьбой,
Как каплей в доблестной отваге.
Зачем? Не знает и поэт,
Когда сидит в глуши смиренной,
Увидит тень и силуэт,
И воскресит душой нетленной.
Пусть этот образ, как туман,
Растает в памяти невольно,
Собрав мой творческий обман,
В просторы пустит своевольно.
Случайный стих, порыв души,
Приходит он без спроса снова.
Наверно, сам позвал в тиши,
Когда душа уже готова.
Быть может, тень на полотне —
Штрихом забытым в дне суровом,
Легла мне днём, а не во сне,
На всём заранее готовом.
Пусть стих уйдёт, как дым костра,
Развеет дух речей красивых,
И сгинет ветром до утра
Гонять коней своих строптивых.
Случайная строка
© Copyright: Роман Абубакер, 2026
Свидетельство о публикации №126091707329
Свидетельство о публикации №126091707329
Рецензии