Если б не проклятая война...

                Что же делать – вы устало спросите,
                озирая вырытые рвы, –
                с потерявшей разум Малороссией,
                захмелевшей от полынь-травы,
                позабывшей собственное отчество,
                завязавшей накрепко глаза,
                выбравшей позор и одиночество,
                выбросившей в пропасть тормоза,
                растрепавшей книги, нервы, волосы,
                проклинающей всех близких, всех святых,
                пересёкшей все двойные полосы,
                буйной, ударяющей под дых,
                всё продавшей, упустившей, спившейся,
                выменявшей недра на войну,
                пригласившей на хмельное пиршество
                с нею повечерять Сатану?
                Что с ней делать, дурой бестолковою?
                Привязать и запереть врата?
                Как усталый строгий участковый,
                выйдет к бесноватой Доброта.
                Уврачует тишиною слёзною,
                даст надежду, словно эликсир,
                тихо скажет: «Никогда не поздно
                помолиться миром всем за мир».
                Ульяна Полынина.

                Ох, моя Россия, матушка моя,
                Белые берёзы, облака как вата,
                ПонапИлись кровью вешние поля,
                Ты всегда героями богата.
                Дмитрий Ильичев-Ростовцев.


Там мозгов давно уж нет и не было, -
братьев ведь настроили на брата,
сочиняя лабуду и небыли,
а теперь за ненависть расплата...
Повелись на обещанья райских кущ!
Заманили, обобрали, бросили...
Думали, что Запад всемогущ,
а они все обещанья заелозили.
А теперь на нашу доброту надеются?
Всё пройдёт, плохое перемелется?
Может власти и простят безродных,
ну а матери, что без детей сегодня,
не простят всем извергам и подпевалам,
без души - шакалам и нахалам,
что не слышат детский голосочек
внуков, что оставил бы сыночек,
если б не проклятая война!
Бог отмерит извергам сполна!!!

                17.09.2026 г.