Не верь тому, что жизнь добра, проста.
Она непредсказуема, до боли.
Одним длиной, без малого, верста,
Другим - на многие лета гастроли.
Да, думали, что любит она нас,
когда у мамочки, в любимцах, жили.
Не знали мы, что от словечка "фас"
могли ведь в пасти псины быть, страшилы.
От жизни ждём счастливых, добрых дней.
Любовь однажды встретив, сердцем рады.
Не замечаем на тропе камней,
не слышим от врагов, не добрых, правды.
Всегда внезапно к нам приходит боль,
дотла сжигая время, нервы, души.
Скажите, где для счастья взять пароль, -
его хранить от подлости да стужи.
Не нож наносит раны, а язык,
бездумно, подло говоря о милых.
Срываясь, переходим на визг, крик
и остаёмся, в финише, в "чудилах".
Нас радует лишь то, что верят нам
родные, милые, простые люди -
все те, кто с нами горечь пополам
глотают молча, сильные, до жути.
Не нож наносит раны
© Copyright: Юрий Мацегор, 2026
Свидетельство о публикации №126091706443
Свидетельство о публикации №126091706443
Рецензии