Ронин...

У Ронина нет господина,
У Ронина — только Путь.
Катана ржавая, как память,
И некуда свернуть.

Он не служит, он - свободен,
Свобода — как клеймо.
Он сам себе и враг, и воин,
И горе, и вино.

Идет по кромке, по туману,
Где нет ни правых, ни виноватых.
Ронин не ищет себе стана —
Он сам себе — и дом, и шатёр.

Ронин не знал любви,
Он знал лишь сталь и долг.
А ты пришла и сказала: "Живи",
И рухнул его потолок.

"К чему мне мастер, - прошептал он,
- Тогда есть ты, моя Госпожа?
Я - Твой Ронин. Твой вечный сон.
Твоя душа - моя душа!"

Ронин шел, устал, забухал,
Сел у нашей Империи на порог.
Мы говорим: "Мужик, Ты - Наш!
У нас тут тоже - все без господ!"

У нас тут Ты - Императрица,
Всё против врага - вместо мечей,
Её армия - не знает границ,
И кромка вместо кремня - огня.

Оставайся, Ронин, что скитаться?
У нас и саке, и хризантемы.
Будем вместе — мечтать, скитаться,
И строить Империю — вне системы.