Стылый воздух застревает в легких, ты больше не чувствуешь себя живым. Мир схлопнулся до размеров замерзшего сквера, где на грязном снегу лежит любимое тело. Она лежит здесь — фарфоровая, хрупкая; её тонкие ресницы превратились в хрустальные иглы. Смерть — не художник: покрыла нежную кожу инеем, выкрутила яркость на минимум.
А я схожу с ума медленно: белый шум в ушах, без шапки холодно, ветрено; белый снег под коленями хрустит под давлением. Время потеряно. Хватаю руки, сжимаю судорожно, в панике ищу следы пульса; губы жгут холодом, целую запястья, но здесь даже не обо что обмануться.
Вселенная, скажи честно: ты была в курсе? Прижимаю её тело к себе снова, крепко сжимаю, ломаю ей рёбра, но она уже не чувствует боли — ни физической, ни моей тоже.
Точка невозврата
© Copyright: Владлен Вицев, 2026
Свидетельство о публикации №126091706161
Свидетельство о публикации №126091706161
Рецензии