Моя голова бывает похожа на дом советов,
С кучей невнятных вопросов и без нужных ответов.
И я иногда сомневаюсь, чему отклик даёт сердце моё.
И всё же я понемногу развиваюсь, пытаясь увидеть
Свет там, где постоянно темно.
Я ещё не теряю надежды на что-то хорошее,
Истинно настоящее или, хотя бы, с ним схожее.
Я уже не теряю себя среди ваших эмоций,
Ваш эскапизм — лот для биржи дешманских негоций.
Я больше не прячусь за шторами ваших интриг,
Мой слог чуть хромает, зато многолик.
Не меряю пульс свой по громкости ваших истерик,
Я буду сегодня флегматик, а завтра — холерик.
Мне хочется вон выгнать паточный дух,
Я к вам всегда добр и к просьбам не глух.
Оставлю хромающим слог — тем и лучше:
Найдёт он опору не в тонких созвучиях,
А в переломах, пространствах, ещё не изученных,
Там моя бездна — не тьма, а всего лишь излучина.
Где ломается там и держится
© Copyright: Катти Ветрова, 2026
Свидетельство о публикации №126091705590
Свидетельство о публикации №126091705590
Рецензии