Город под ливнем

Погода сосенним размахом штормит.
Мой домик, скрипящий от ветра так дико,
лупцуемый ливнем на горке стоит,
как будто надетый на мощную пику.

Домишко, хранящий с усилием цвет,
как на острие беспощадно насажен.
Я ж грустью посажен на кресло под плед,
и волос немытый ладонью приглажен.

Мой малый, дощато-бревенчатый кров,
подгнивший, помятый которые сутки,
худой аксакал среди прочих домов,
промокший почти что до пор штукатурки.

Весь город, хранящий в себе этот дом,
под льющими струями сверху.
В нём хата - монетка в фонтане большом
с запасом монет, означающим веху.

Звучанья сырой непогоды снуют,
легко беспокоят натяжки всех веток,
родителей, что вечно ищут уют,
увы, неспособных к рождению деток.

Внутри потаённый груз старых обид,
как камень, как топит нырнувшего в реку,
как бремя, которым по нёбо я сыт.
Он тянет ко дну, как иных тянет в Мекку.

Шумит за оконцами, звери точь-в-точь.
А я, как окурок утопленный в чае,
живу эту сильно дождливую ночь,
которую буйная буря венчает.