Лина Костенко Берестечко

 
              Перевод с украинского исторического романа
              в стихах Лины Костенко "Берестечко"

БЕРЕСТЕЧКО
Исторический роман

     Это книга об одной из величайших трагедий украинской истории — битве под Берестечком. Написанная еще в 1966-67 годах, она впоследствии не раз дописывалась на всех этапах следующих украинских трагедий ; и после поражения 60-х годов, и в тупике 70-х, и в обманчивых ловушках 80-х.
     В течение этого времени из конкретного поражения под конкретным Берестечком тема этого романа перерастала в философию поражения вообще, в понимание, что "поражение ; это наука, никакая победа так не учит", а затем и необходимость победы над поражением.
     И, отвергая предыдущие варианты как отгоревшие ступени ракеты, на сегодняшний день уже в независимой Украине, во времена, когда она стоит перед угрозой уже окончательного поражения, эта книга по необходимости быть написанной переросла для автора в необходимость быть опубликованной.

              ***
НУ, ВОТ И ВСЁ. ВОРОНЫ НАД МЕСТЕЧКОМ.
Народ свободный, вот теперь ты — вол.
То поражение зовётся Берестечком*.
На Киев наступает Радзивулл*.
       Я уж не я. Меня уж ухайдакали.
       Рука уж не удержит булавы.
       Как умереть? Из ада снова в ад?
       Орудий нет. Пропали хоругви.
Девятисил, я изнемог помалу.
И ржёт мой конь во дикой лебеде.
Нет войска. Все поразбредались.
Один в беде… Один ; как на воде.
       Такая вот упряжка с басурманом*.
       Я разве гетман? Сборище глупот.
       Так заморочить дать себя обманом!
       Теперь смотри на Украину. Вот.
Смотри. Давись слезами.
                Был ты сильным самым.
Носил при боке саблю, не стручок.
Теперь сидишь один-один, невластный
и пьёшь, как трахтемировский* дьячок.

Решёткой сузили твою свободу.
Сорняк в полях — чуть виден архалук*.
Так что ж теперь вот этому народу —
Брать кровный хлеб у победителя из рук?
        Хмель, Хмель, Хмельницкий! Где ж твои клейноды*?
        Хоругви где? Где гром твоих музык?
        Где в битвах завоеваны свободы?
        Где твой Богун*, Пушкарь* и Джеджалик*?
Козак Небаба*, ох, таки не баба!
Когда б под ним не стрельнули коня,
разве полёг бы он от рук какого шкраба,
козак Небаба, вихрю ты родня?!

Если б не те заклёпаны гусары…
не изменил бы если хватистый мне хан…
и если бы был сдержан на удары.
мой кривдой рокированный талан!
Если б не дождь… если б не ропот и раздор.
если б хоть малость смысла под чубы.
Если б старшины не пошли вразброд…
О если б, если б, если б да кабы!!!

Смали табак, ты, Божья кукла из глею*!
Ты сбросил иго в Резаны Яры*!
Теперь торчишь ты над родной землею,
корнями вверх, что выворочены!

Чего ты ждёшь? Какой от Бога ласки?
В твоих редутах* прорастает цвет.
Одно такое поражение-поразка
зачеркивает тысячи побед!

Вот ночь, и та звездой в глаза мне колет
А Млечный Путь как замигает — слазь.
Кто те поможет, дурень макогонный, —
московский царь иль трансельванский князь?!
Ногайская орда? Усы ли караима?
Султан Мехмет? Границы из качанов?
Лежит твоя поруганная Украина,
скрестивши руки всех своих шляхов.
И что теперь? Что сделать, что начать?
Ни булавы, ни войска, ни печати.

Моя вина. Мой грех перед людьми.
Ведь было всё за нас. Что ж проиграли мы?!