Он будто тот, кто распинает лето...
По целым дням в моём мозгу роИтся...
Но лето живо, оно где-то там...
Туда летят мои мечты... и птицы...
От многоточий, как и от дождей,
Заранее уставшее сознанье...
И будни все становятся тусклей,
В природе и на сердце - выгоранье.
Ноябрь тянет руки по ночам
К земле, к душе... А по утрам туманы
Умело маскируют каждый шрам,
Они всегда обманчиво-гуманны...
Но я следы прихода ноября
И в сентябре, ещё зелёном, вижу...
Безлиственность и серость может зря
Я так страшусь и даже...ненавижу...
Ведь этот месяц серый и сырой
Аж тридцать дней вмещает жизни всё же...
Какой бы не был, но он тоже мой,
Хоть и такой - угрюмо-непогожий.
Его ругать постыдно и грешно -
И каждый год себя корю за это...
Но всё же не люблю его давно -
Он будто тот - кто распинает лето...
_________________
Автор: Ксения Осенняя. 17 сентября 2026 г.
Свидетельство о публикации №126091704817