Это залёт

  Мелкий дождь барабанит по листьям айвы. Только вчера, казалось, сняли с неё весь урожай. Чистили тронутые червяком плоды, в разрезе похожие на морские геграфические карты. Там, где чистая структура, там океан...
А сегодня наши куры, спрятавшись под густой кроной листвы, изучали пять валяющихся на земле, оставшихся айвин на предмет выуживания тех самых червяков. Я, не поленившись пять раз нагнуться, собрал (считай, добыл) и принёс урожай жене, на кухню. Пусть пернатые перебьются... Обоюдно решили запечь сегодняшнюю добычу на сковородке в сливочном масле, да с сахарком... Вчерашняя же айва готовилась стать вареньем. И вот уже ожидаемо запахло печёным фруктом. И потекли слюнки и воспоминания...
  Зима. Топится печь. Я подвешиваю над конфорками, на длинной игле с красным  пласмассовым прозрачным красивым шариком на конце, вытащенным из маминого берета, такую же жёлтую, пахнущую осенью, айвичку. Жду с известным мне предвкушением...
Запах! Ну как сейчас. Сок капает, испаряется. Горячая печёная вкуснятина падает на печь. Я хватаю её беретом, подвернувшимся под руку.
Потом ещё одну... съедаю.
Женский головной убор становится местами липким и с пятнами. Шарик на игле просто оплыл. Но этого, как выразилась потом мама, "ему было мало". Он (то бишь я) захотел понюхать духи "Красная Москва", опустив лицо как можно ниже к конфоркам,
чтобы ни грамма мимо... И ливанул, не глядя.
Они, понятно, вспыхнули и опалили "нюхачу" брови и ресницы.
  Сегодня о таких проделках современные родители говорят: "Это залёт". Чуть позже меня ознакомили с пониманием поговорки "семь бед - один ответ"...