Я не пишу стихов про тоску и бред.
Осень в меня не входит шприцом больничным.
Но иногда мерещится: божий свет
Вынут на белый свет из меня и вычтен.
Шахтой угольной зреет в груди провал –
В штольню спуск бесконечностью лишь очерчен.
Как я умело это в себе скрывал
Шуткой, улыбкой, верою в то, что вечен!
Осень чем больше пенится, тем страшней
В этом пространстве падших, заблудших в скверне.
Сколько еще осталось пустяшных дней
Следовать суете, слухам и суеверьям?
Сколько ещё угля вытащит на-гора
Яростный мой шахтёр, совести порожденье?
Осень. Весь этот бред я сочинил с утра.
Мне бы ещё три дня - выжить до воскресенья
Я не пишу стихов про тоску и бред
© Copyright: Игорь Гуревич, 2026
Свидетельство о публикации №126091704716
Свидетельство о публикации №126091704716
Рецензии