Протерлись кресла, блекнет позолота.
Но в полумраке к струнам лёг смычок.
Вздохнет тихонько, словно ждет чего-то
Положенная скрипка на плечо.
.
Коснётся струн смычок и будто ветер
Зашелестит, заполнив пустоту.
Проникнув даже в трещины паркета,
В пылинки, что танцуют на свету.
.
И невозможно выразить словами,
О чём её вселенская печаль.
Что быть могло и не случилось с нами,
О прожитом, которого не жаль.
.
И плавно перейдя на пиццикато —
Как будто струн гитарных перебор.
Напомнит запах мокрого асфальта,
Влюбленности и несусветный вздор.
.
И материнских рук тепло и нежность,
И холод одиночества порой.
И даже смерть - как жизни неизбежность,
Как вечный и безвре’менный покой.
.
И наконец угаснет звук последний,
Растает, растворяясь в тишине.
Но не исчезнет след его бесследно,
А точно ли, что истина в вине?
Истина
© Copyright: Марина Аллахвердова, 2026
Свидетельство о публикации №126091704114
Свидетельство о публикации №126091704114
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.