Две осени

Осень – искусный художник-
Краски свои берет,
Пока не начнется дождик,
Раскрашивать мир начнет.

В небо – глубокую просинь,
Чтоб были белей облака.
Смелый художник Осень
В ярких тонах пока.

Алую краску разбавит,
На кисточку наберет,
И, словно, похулиганит-
Брызги вокруг вразлет.

И станет красной рябина,
Гроздьями  нас маня,
И загорится калина
Ярким кустом у плетня.

Желтая краска. Особый
У осени к ней к ней интерес,
Не перечесть оттенков,
Полутонов не счесть.

Вот наберет немного,
И, словно в раздумье, слегка,
По веточке одинокой
Березы пройдет  сперва.

А после направо, налево
Золотом, янтарем…
Безудержно, очень смело,
Ну а потом, потом…

Вдруг серой краски напустит,
Тягучей, сплошной, как дым.
Добавит печали и грусти,
И проливные дожди.

А что же осень у жизни?
Такой же искусный творец?
Какая у ней палитра?
И красок,  каков ларец?

Я думаю, можно руки
Краской залить золотой,
Не знают покоя и скуки,
Знакомы с работой любой.


А сердце конечно алым,
Ярким, горячим огнем.
Оно без забот не бывало
Ни ночью, ни утром, ни днем.

Душа. Здесь гораздо сложнее
Выбрать  краску и тон –
Кому то – ночи чернее,
Кому – васильковый лен.

А память раскрасила б чудно я,
Всю в разноцветных тонах,
Как одеяло лоскутное,
Что в бабушкиных сундуках.

Что ж, на виски краски белой,
Ну а точней – серебра.
Тут ничего не поделать,
Жизнь к нам и так добра.

Да, никуда не деться,
Бабушки и деды…
Пусть же будут как в детстве
Розовыми мечты.

Карими, голубыми
Или как бирюза,
Пусть будут долго живыми
Как родники, глаза.

Что ж осень у жизни тоже
Искусный художник, все ж,
Есть большое отличие –
Ей не помеха дождь.

Ни тучи, ни гром, ни молнии,
Ни ливни и не гроза.
Серой краской наполнена
Лишь от потерь слеза.

Молюсь за родных и любимых
О здравии всем святым,
Чтоб жизнь не стала унылой,
Серой, горькой, как дым.