Не сочиняю как Есенин,
Про Шаганэ и про Шираз,
Теплей намного день весенний,
Дарил мне Северный Кавказ.
Порой, признаюсь, незадачлив,
Когда увижу пустоту,
И чьи-то мраморные дачи,
И когда вижу бедноту…
«Седой» устал неимоверно,
От потребительства друзей,
Но в жизни всё закономерно,
С обыкновенностью людей…
Идеализма мало в жизни,
С огромной массой бытия,
Сердце устало без Отчизны,
Что берегу я для тебя…
На шестьдесят вторую осень,
Я в эмиграции смотрю,
И как ребёнок сердце просит,
Вернись пожалуйста в семью…
За этот стих прости, родная,
Прости за взгляд в глубь синих глаз,
Ты Скандинавия — сырая,
И не отважна как Кавказ.
За двадцать лет жизнь никакая,
В лесах дремучих у тебя,
А осень шестьдесят вторая,
С тоской смотрела на меня…
Сентиментальным и осенним,
Я провожаю эти дни…
Прости, за то что не Есенин,
Пишет тебе не о любви!
2026-09-17
Не сочиняю как Есенин
© Copyright: Виктор Аберман, 2026
Свидетельство о публикации №126091703252
Свидетельство о публикации №126091703252
Рецензии