Чудак

Меня зовут безумцем -ну и пусть!
Я с этой кличкой даже подружусь.
Пускай она звенит, как бубенцы,
Ведь скуке тоже снятся мудрецы.

Они твердят: «Мечтать - пустая прыть,
Надёжней жить, считать и не чудить.
Земля тверда, а небо - просто газ,
Не выдумывай звёзды про запас!».

А я в кармане ношу лунный мел,
Чтоб дорисовывать, что мир не смел.
И если ночь уткнётся в серый двор
Я распахну ей окна на простор.

Они идут по жизни ровным строем,
Служа часам, отчётам и покоям.
Но разве тот, кто слышит лишь приказ,
Не заперт в клетке собственных же глаз?

Ведь Дон Кихот, смешной в пыли дорог,
Был, может быть, разумнее тревог:
Он видел великанов ветряных -
И ветер становился больше их.

Пигмалион, склоняясь над мечтой,
Не камень грел - он спорил с пустотой.
А Орфей, спускаясь в чёрный сад,
Вернул бы свет, когда б обернулся бы назад.

Пускай меня зовут смешным и чудаком,
Что строит замки из лучей тайком.
Но я скажу, смеясь сквозь ветра шум:
Не тот безумен, кто придумал ум.

Безумен тот, кто в мире не творит,
Кто в сердце запирает алый стыд,
Кто смотрит в небо - и не видит там
Ни паруса, ни музы, ни крыла.

Мечтатель - не беглец от бытия,
Он просто слышит: жизнь поёт, живя.
И если это - безумие, друзья,
Пускай весь мир сойдет с ума.