Я перо макала в вечерние огни над Волгой

Я перо макала в вечерние огни над Волгой,
В отражённый купол старой церкви у моста.
Строчка первая ложилась ниткой тонкой, долгой,
Словно чья-то к прошлому открытая верста.

Здесь дышал Утёс казацкий горькою свободой,
Тяжело ступали бурлаки под стон реки.
Ты, Саратов мой, пропахший рыбой и работой,
Всё хранишь тепло своей доверчивой руки.

В чёрном глянце вод купеческие тайны тают,
Фонари каштанами рассыпались во мгле.
Здесь мои родные до сих пор меня читают
На сырой, исписанной дождями по весне земле.

И пускай твердят, что век наш стал экранно-скорый,
Что душа поэта нынче мечется в сети...
Я пишу о том, как свет восходит из-за Соколовой,
Чтоб своё родное имя в вечности найти.

Мои чернила - это жидкий август звёздной пыли,
Каждый штрих заката я губами стерегу.
Мы бы эту Волгу никогда так не любили,
Если б не писали ей признания в строку.

Пусть жюри услышат этот плеск воды тяжёлый,
Как скрипит уключины знакомое весло.
Я перо макала в свет, по-здешнему весёлый,
Просто мне со здешним светом крупно повезло.

05. 09. 2026        09:02