Мой внук хранитель памяти

Нарисуй мне стих, тихий и пронзительный,
Чтоб в нем слышался шепот ушедших времен,
Про того, кто не ищет пустой славы и кликов,
А бережет то, что мир почти растерял.

Мой внук — Хранитель Памяти, не просто историк,
Он держит в руках осколки далеких дорог.
Не цифры и даты — а чьи-то тихие голоса,
Что ветер унес, но он их сберечь смог.

Он знает: история — это не только архивы,
Не пыль на обложках, не скучный сухой пересказ.
История — это когда кто-то плачет от слова,
Когда сердце сжимается здесь и сейчас.

Он слушает камни, читает следы на дорогах,
В каждом узоре — чужая, живая судьба.
И если весь мир вдруг забудет про чьи-то тревоги,
Он тихо прошепчет: «Я помню. Я здесь. Я — за них».

Пусть время стирает границы, меняет названия,
Пусть рушатся стены, и гаснут огни вдалеке.
Но пока есть такой вот Хранитель — без пафоса, честно,
Память живет в его взгляде, в его руке.

Спасибо тебе, мой внук, за эту негромкую силу,
За то, что ты слышишь сквозь гул столетий и дней.
Ты не даешь прошлому стать просто пылью и былью,
Ты делаешь вечность чуть ближе для всех нас, поверь.