Счастливый поэт
В простом находить золотые огни,
Кто утром проснётся — и сердце согреет
Обычный рассвет, отражённый в окне.
Он пишет не только чернилами строчки —
Он пишет дыханьем, улыбкой, мечтой,
И даже в ненастье, под серые тучи,
Несёт своё солнце дорогою той.
Ему не нужны ни дворцы, ни богатство —
Лишь чистая мысль да немного тепла,
Чтоб слово, как птица, взлетало над счастьем
И в чьём-нибудь сердце надежду зажгло.
А если однажды замолкнут дороги
И ветер страницы разбудит листом,
Счастливый поэт всё равно будет помнить:
Он жил — и оставил свой свет за собой.
Свидетельство о публикации №126091600944