Осень, верни мне...

Что же принесет этот день?  Бывают дни, гордые, как фанфары. Они возвещают о своем прибытии, как удар грома. А иные дни любезны и сдержанны, как визитная карточка на серебряном подносе.  Некоторые же дни робки и застенчивы. Они не представляются сами. От таких дней  пользы столько же, как от русалки в хоре.


Я не заметил, как в город за октябрем
Осень с разгона кленовым влилась дождем.
Ветер, сквозивший по улицам, сник и стих.
Россыпью золота осень упала в стих.


Город, омытый дождем, пульсировал огнями..  . Сплошная, чёрт побери,  мать-медиа. Кто-то жертвовал языческим богам полета свои бескрылые мечты.  А его судьбой  были числа    и вероятности. Крутись и пульсируй, вращайся и падай. Хорошие события и плохие. Рана или  песня. Дыхание небес. Аромат дождя...Осень.


Я не увидел, как в отсвете фонаря
Красные листья, чуть вспыхивая, горят,
И огоньками потерянных светляков
Ставятся точки на строчки моих стихов.


Он бродил по дорогам, не видимым никому и оттого   стихи его  его были  дики, непривычны и вольны.  Они  просто проходили сквозь стены. Никто  не говорил    ему, что так нельзя. И я вижу, как  лунная Осень поднимается,  словно большой корабль в пустоте.  Ведь мироздание просто есть  и  есть  способ  обозревать его, оставаясь властелином своих  собственных  чувств. Он хотел бы искать в нём защиту, но внутренний мир оставался пугающе безмолвен...
 Почему  ?

Не доглядел, не услышал, не понял сам,
Что не хозяин я больше своим стихам...
Что в междустрочии - осени рыжий дым,
Что в многоточии - капли по мостовым,
Что в красно-рыжем безмолвии запятых
Нет даже самой незначимой из моих.


Сама жизнь  устроена так, что  мы нуждаемся  в идеях, которым  можно верить.  Так выпусти на волю мысли, чувства, иллюзии..Наполни сексом эту игру, укрась жизнь призами, преврати  свои фантазии в феномен.

Он хотел удержать эту магию - откровения с самой Осенью.  Но чтобы выжить надо принимать решения. Его неослабный вкус к жизни посылал сигналы  нервам. И прислушиваясь к дующим над головой ветрам, он почувствовал, как вздохнула Осень.. Вдох  нежный,  сияющий. 


Вихрем кружила по строчкам и по словам,
Звонко стучала по буквам и по слогам...
И пораженный всей силой ее стихий,
- Осень, - сказал я, - верни мне мои стихи...


Только,  буря  продолжала бушевать в  сердце. Она терзает  и гнетет самим своим существованием.. Болезнь безразличия —  ведь  это то, что многих погубило..Даже цивилизации умирают от этого.  Время сейчас — его главная и отчаянная ставка.. И он .. запнулся на секунду, охваченный чувством утраты, чувством одиночества.
А что же Осень? Её ответ превратился  в шепот. Из ниоткуда возвращалось эхо, обогащенное дополнительными гармониками. Она вернула ему все звуки мира. И они заговорили с ним на языке ритма…

Все, что он мог сделать, – поблагодарить ее поцелуем и отправиться в путь. Но от этого поцелуя в нем проскочила искра, ожили мысли о том хорошем, что было и прошло, и о том, что вот-вот готово начаться, словно цифры на счетчике такси: поездки, бывшие и будущие.

На стихи поэта  Алекс Эль Мар

http://stihi.ru/2023/11/11/11