Я писал тебе на стекле
и пальцем выводил узор.
мы тонули в густом тепле,
понимали без слов в упор.
я тебя словно изобрел,
или выпал из яви в сон?
комы сладкой густой прокол,
где дыханье моё — твой стон.
я хочу туда снова, слышишь,
в этот морок, в немую тьму.
стихи падали ниже, ниже,
прилипая к твоему письму.
только нежность твоя и кожа,
только контур. сплошная ложь.
раньше я говорил «о боже»,
а теперь говорю «ну что ж».
от всего моего пожара,
от того, как сходил с ума,
не осталось даже угля.
черная-черная точка.
тьма.
Свидетельство о публикации №126091608202
Там осталось так много …, я знаю…,
Знаю я — что сейчас говорю…
Ведь сквозит через стих весь люблю…
Когда сильное чувство проходит…
Своё место, хоть в чём-то находит…:
У кого-то в стихах, у кого-то в картинах,
У кого-то в лугах, у кого-то в равнинах,
Это чувство внедряется… точно,
Прорастает хоть в чём-то и прочно..,
Может Вы бы не стали писать..,
Если б чувство Вам то не познать,
Ну, а значит живое оно,
Просто в рифму ПРЕ-ВРА-ЩЕ-НО! :))
Будет жить, вот в такой теперь форме
Но поверьте, оно всё же в норме…
И живее возможно живых…
Потому-что оно … вечный стих!
Спасибо, Антон, замечательно выражено, мне понравилось!
Но…, думаю, что Вы с моей мыслью согласитесь… :))
С улыбкой, Я. :))
Вдохновения, Вам! ✍🏻
Элла Сулягина-Меринсон 17.09.2026 18:13 Заявить о нарушении
Семёнов Антон Олегович 17.09.2026 18:41 Заявить о нарушении