В жизни всё просто:
иду по стёклам,
а ломаются рёбра.
Вино брусничное заправлено ядом,
клубничный дым
разъедает глазные яблоки.
Ангелы — Богом любимые твари,
торгуют душами,
как на базаре.
Только ценник мой вам не под силу,
вас уже ждут
в райских могилах.
Вы пришли сюда сытыми,
но уползёте обратно нищими.
Моя душа — порох,
и вы обожжётесь,
торгуясь со мной в цене.
Жгите свой клубничный дым,
я привык оставаться один.
И когда
Небо торгует тем, что должно дарить,
я говорю:
«Мы не товар, чтобы вешать на нас ярлыки.
Вы можете рёбра ломать, но не вам судить —
о ваши могилы в раю мы заточим клыки».
Вы торгуете небом? Отлично.
А я выкупаю
эту землю под нами.
Торг окончен.
Разговаривайте
с моими грехами.
Разговаривайте с моими грехами
© Copyright: Владлен Вицев, 2026
Свидетельство о публикации №126091608017
Свидетельство о публикации №126091608017
Рецензии