Золотою волной на полях ковыли
Лёгким ветром поутру колышутся.
Здесь остатки тумана у самой земли,
И душистыми травами дышится.
Тут с песчаного берега тянет дымком
От рыбачьих костров непогашенных.
Старый бакен маячит вдали огоньком
Караванам судов перекрашенных.
За рекой перекаты зеленых лугов
И поляны из клевера скошены.
Разливается свет на макушки стогов,
Что ветрами шальными взъерошены.
Я вернулся сюда, где родился и рос.
Та же улица, дом у обочины.
Но никто не сидит на скамье у берез,
Да и ставни давно заколочены.
И не слышно почти голосов детворы-
Опустела ты, малая Родина.
Зарастают бурьяном, крапивой дворы,
Засыхает сирень и смородина.
Я в тебя, моя Родина, с детства влюблен.
И влюбляюсь всё с новою силою.
Каждый раз, возвращаясь в отеческий дом,
Я бегу к тебе, Родина милая!
Малой Родине
© Copyright: Винокуров Максим Сергеевич, 2026
Свидетельство о публикации №126091607253
Свидетельство о публикации №126091607253
Рецензии