Пророк. Предсмертное пророчество с пулей

Наступает ночь, а ты даже не плачешь.
Наступает тьма, ты боишься слово сказать.
Дотронься до психа с табличкой «больной» —
Что скажет он? Крикнет, что он психбольной?

Иконы затмевают души, ярко светят имена.
После извинений перед Богом
Не хочется вовсе горевать. Каждый год,
Каждый день иду я в церковь, чтоб никто не трогал.

Следы не засохли, не замелись снегом.
Идешь по ним, потаптывая дорогу, что теплеет в сердце.
Ведь кто-то еще так пойдет, ему будет легче,
И он с благодарностью этот путь пройдет.

Даже если кто-то всё же давит,
Не смотри на него, посмотри на внутреннего Бога.
Каков он? Чистый? Грязный? Похотливый?
Главное — держится на характере твоем неизменимом.

Камнем кто-нибудь тебя стукнет,
Затаишь ты внутреннюю обиду.
Придешь завтра с кастрюлей,
Наваришь гостям всем борща.

Борщ окажется вкусным, подойдет злейший враг.
Скажет: «Был не прав», —
И пожмет руку, извиняясь перед пророком.
«Ничего, — скажешь ты, — поешь борща, не горюй».

Мир станет ярче, небо не будет тусклым.
Все посмотрят на тебя, как на Бога,
И никто не нацелится мушкой в голову,
Не нажмет на курок — вот тебе и пророк.

Ты умер. Просто умер.
Пророчество твое — в порох.
Горем только не заливайся,
Иди в рай, встань в один ряд со святыми.